Il soupira. Combien de fois s'était-il assis à ce vieux bureau en chêne, contemplant le cahier vierge sans réussir à coucher ses souvenirs sur le papier ? Il le devait et pire, il en avait envie... Mais le premier plongeon est toujours le plus difficile. Choisir les mots justes, n'oublier aucun détail. Il s'était longtemps questionné sur le sujet, devait-il vraiment tout écrire ? Même les passages les plus sordides, les plus douloureux ? Après de longues heures de débat intérieur, il en avait conclu que oui. S'il écrivait, c'était pour laisser une trace de son histoire, de son passage sur Terre, mais surtout pour que sa fille connaisse la vérité, qu'elle connaisse ses origines. Alors oui, il écrirait tout.

Il ramassa les feuilles de brouillons posées en tas désordonnés sur le bureau ainsi que celles qui traînaient au sol pour les rassembler en une seule pile. Il se levait parfois en pleine nuit, se précipitant pour écrire ses souvenirs qui lui revenaient comme des flashs lors de ses rêves ou le plus souvent, de ses cauchemars. Il attrapait une feuille et la noircissait frénétiquement d'une traite, pour ne pas risquer d'oublier ce moment à nouveau. Il ne se relisait cependant jamais : il avait trop peur que ses mots ne rendent pas suffisamment justice à ces images, ces fantômes du passé. Il avait peur d'échouer, encore.

Aujourd'hui cependant, il avait décidé de faire face à ses angoisses. Il devait avancer, il devait le faire. Pour sa fille, bien sûr, mais aussi pour lui-même, comme une thérapie. Pleurer n'avait jamais ramené les morts à la vie ; il devrait sourire pour les vivants. Il attrapa les feuilles une par une, les lisant consciencieusement, oubliant parfois de respirer tant les images semblaient réelles dans son esprit. Il classa les papiers, essayant d'exploiter ces phrases raturées, tremblantes, jetant certaines tant elles étaient illisibles.

Après plus d'une heure, le travail était achevé. Sur le vieux bureau qui sentait la poussière s'étalait les pages de brouillon classées par ordre chronologique. Et devant lui, le cahier vierge qu'il avait acheté il y a déjà deux ans. Celui qui le narguait avec ses pages immaculés chaque fois que son regard se posait dessus, lui ajoutant un poids dans l'estomac. Mais aujourd'hui, il était plus prêt que jamais. Il n'avait plus d'excuse pour repousser l'écriture... Enfin, juste une seule. Il repoussa sa chaise, faisant grincer les pieds sur le parquet. D'un pas plus léger, il quitta la pièce.

Il ouvrit délicatement la porte semblable à celle de sa propre chambre, se faufilant dans la pièce sur la pointe des pieds. Il s'approcha du petit lit et... se laissa tomber dessus. Un gazouillement étouffé résonna dans la pièce, avant qu'une petite tête couronnée de cheveux blancs émerge des couvertures.

- Papaaaa, tu m'écraaaases !

Shan se pencha vers sa fille, lui embrassant doucement le front. Alors que la ressemblance était frappante, il se demandait parfois comment il avait pu participer à la création de ce rayon de soleil, ce qu'il avait bien pu faire dans sa vie pour la mériter.

- Debout princesse, c'est l'heure d'aller à l'école !

Pour comprendre le présent, il fallait avant tout connaître le passé. Tous ces événements qui, grâce à l'effet papillon, avaient conduit à ce moment précis. Et pour Shan, ça avait commencé le jour de sa naissance.

Il y avait certes pire que de naître dans une famille aisée mais l'argent ne faisait pas toujours le bonheur. Certains s'en rendaient compte trop tard, une fois leur vie passée à poursuivre ce but illusoire ; mais Shan le savait depuis toujours. Il aurait échangé tout l'or du monde contre une famille qui se fiche de la gloire et des conventions de statut, mais surtout contre une famille compréhensive et aimante. Une famille qui échangerait des gestes d'affection plutôt que des regards froids et méprisants, quand ils daignaient seulement se regarder les uns les autres.

Le jeune Shan remarqua bien vite qu'il n'appartenait pas au même monde que ses parents. Il s'imaginait souvent une vie bien plus douce, où ses réels parents viendraient le chercher en l'assurant qu'il ne serait plus jamais seul. Il jalousait ses camarades de classe et les bisous affectueux de leurs mamans qui venaient les chercher à l'école. Qu'avait-il fait pour ne pas avoir droit à ça ?

Mais malgré leurs différences extrêmes de personnalité, il ne pouvait nier que les Shimazu était bien sa famille biologique. Outre les ressemblances physiques... Il avait reçu ce pouvoir macabre, celui de contrôler le sang. Ce même sang qui le répugnait, qui le rendait nauséeux et qui lui donnait des vertiges. Cependant cela ne suffisait pas pour lui épargner les bassines remplies de sang de porc que ses tuteurs l'obligeaient à côtoyer pour ses leçons privées.

Ses parents ne s'étaient pas mariés d'amour et cela se voyait au premier coup d’œil. Leur mariage avait été stratégique, s'appuyant sur les attentes de leur clan pour produire un héritier puissant et craint de tous, qui reprendrait le pouvoir pour les Shimazu. Quelle ne fut pas leur déception de donner vie à un garçonnet fragile, faible, trop sensible pour son propre bien, à la place du monstre assoiffé de sang et de pouvoir qu'ils espéraient.

Il avait grandi seul, éloigné de tous et de tout le monde : sans famille qui le jugeait trop faible, sans amis qui avaient peur à l'évocation de son simple nom. Et faisant honneur à la nature humaine, il avait fini par s'adapter à ce mode de vie, comptant seulement sur lui-même. Son monde n'était composé que de nuances de gris.

Et puis un jour, à l'Académie, il l'avait rencontrée et son monde avait explosé de milliers de morceaux colorés.